El capítulo perdído de "Gran Hermano Vip"

ESTO ANDABA ORIGINALMENTE EN UN COMMENT VIEJO.
A DIEGO LE GUSTÓ, ASIQUE AQUÍ VA, RETOCADO.

Los realitys están guionados aunque, en general, no pasa nada que atraiga la atención de un espectador mínimamente deseoso de gracia narrativa. Este transcurrir sin tensiones, casi transparente, casi sin historia contable, tiene sus deslices y su poder de verosimilitud, y cansa.

Hubo un capítulo tentativo para el final de Gran Hermano Vip que no salió al aire, y que hubiera hecho la diferencia. No está en Utube. Uno nos hizo llegar una pila de devedés 30 segundos antes de que la pieza se hicera humo como en Misión Imposible.

Los mecanismos de la puesta no variaron en este capítulo que se asustó de sí mismo. La casa demoledoramente rígida y artificiosa, cámaras fijas con un poquito de zoom, swichers algo atentos, ese tinte a tubo fluorescente, micrófonos portátiles que no se sueltan ni para hacer que se coje, luc cuidado de los participantes, un tiempo pautado para cada personaje y cada espacio que pudiera producir algo editoralmente aceptable.

En reemplazo de alguien, entra a la Casa de Gran Hermano Vip el primogénito conocido de Menem, Carlitos Junior. Se sabe que entró, pero ninguno lo ve ni tiene clara su presencia hasta el momento crucial. Las especulaciones de los jugadores sobre esta presencia fantasmal son confusas, entre aterradas y descreídas. Tampoco los espectadores lo ven durante las primeras horas.

Después sí se lo ve. Está en un cuarto solo, delante de un espejo. Su cuerpo semipodrido y tajeado, la piel en tonos verdes, amarronados y grises. Llleva un traje blanco de piloto de avión con blasones yabránicos hecho jirones, tiene la mirada inyectada y dura como en una película de las que hacía Corman. Y tiene Carlitos Junior un aspa de helicóptero en la mano.

Carlitos acecha a cada participante, le corta algo del cuerpo con su machete aeronáutico, cuidadosamente, sin matarlo. Cortados todos, los participantes hemorrágicos y agonizantes, aislados cada uno en rincones distantes, se llaman entre sí con voces débiles y se arrastran como pueden hacia el patio. Planos cenitales muestran el piso de la casa sin gente y sin sonido, trazado con rastros anchos rojo bermellón: una galería de arte casi contemporáneo.

Rial no está: no hay cortes que den pie a sus intervenciones en estudio durante las 24 horas que dura el segmento. La voz de Gran Hermano tampoco inteviene la carnicería. Ni bien llegó, Carlitos le
voló la cabeza en el confesionario después de rezar un pasaje del Corán. Editado, solo escuchamos las voces de los dos y los estertores de GH, mientras el monitor del confesionario pasa la cuenta regresiva como siempre.

Silencio. Y gritos. Todos los jugadores mutilados chapotean en la pileta del patio. Cuatro quintas partes del foso de cemento tienen aire y gotitas rojas. Una quinta parte del contenido de la pileta es una mezcla en partes iguales de sangre, baba, lágrimas y agua clorada. Se puede ver bien a los casi famosos retorciéndose. Los jadeos finales retumban en el hueco recreativo tapando a medias las voces, editado que se hubo el sonido de la escena.

Carlitos, parado junto al hueco, iluminado por un atardecer producido por reflectores dorados, contempla su obra con cara de nada. Lleva una nutrida corona de pedacitos de cuerpos colgada del cuello, que recuerda sus pocos laureles conseguidos en el deporte automovilístico. Un ojo propio se le cae al agua sucia de la alberca. Revolea su aspa-machete sobre la cabeza y -como si fuera Superhijitus- se eleva a los cielos cantando la marcha peronista.