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lunes, 28 de febrero de 2011

galeanos vs. aguinis vs. la inteligencia

El otro día en 678 hacen un informe sobre este asunto: en el último libro de Marcos Aguinis hay un fragmento en el que se pretende criticar a Eduardo Galeano a partir de uno de sus supuestos textos, pero resultó que el texto no es de Galeano, y que un par de diarios uruguayos se avivaron de eso y dejaron mal parados a Aguinis y, como mínimo, también a Sudamericana, su editorial.

Aguinis no es un charlatán ahora que se le ve tanto la sota, siempre fue un chanta. Alguno entre los masomenos ilustrados lo habrá notado, si leyó por ejemplo uno solo de esos libros todos iguales que escribe hace décadas, en los que propone algo así como definir el ser argentino como excusa para ejercer en el texto el gorilismo más banal.

El mérito mayor de Aguinis es en sí muy pobre, y es literario: “La conspiración de los idiotas” es una pésima novela que imita malamente y estira a duras penas un capítulo de “Sobre héroes y tumbas”, opus de de su compañero de derechas don Sábato Ernesto.

Dados el error grosero y –como fácil deriva- la oposición entre autores expuesta en el informe -Galeano (oficialista)/ Aguinis (bruto opositor)- termina el clip locutado sobre el asunto y viene a hablar quien oficia medio de intelectual estable en 678: Barone. (Nota al margen sobre Barone: lo más interesante que tiene es que su alegría militante a veces lo exalta al punto de dejarlo a borde editorial del programa).

Y entonces espeta Barone algo así como que es muy evidente que Galeano se cuenta entre los cinco más preclaros y reconocidos intelectuales del mundo… ¿Eh?

Cierto que, comparado con Aguinis, Galeano es Sartre, pero no jodamos. Salvado tal vez por la necesidad del momento (aunque de fea prosa y pringoso eclecticismo) aquel panfleto de “Las venas abiertas…”, la obra de Galeano está llena de golpes bajos, romanticismo del peor y demagogia. Y carece casi completamente de cualquier forma de profundidad crítica que escape al sentido común.

¿Solo porque Galeano es un poco oficialista y Aguinis una bestia que vende siempre el mismo panfleto de derecha a la derecha merece el uruguayo ser ensalzado de tal manera? No hace falta decir que Galeano es un genio para demostrar que Aguinis es un cerdo.

Hay más operaciones feas así, de trazo grueso, con figuritas amables al gobierno: la desagradable dramática personal Ester Goris, la presencia en todos actos públicos del sordo de Víctor Heredia, etc.

No parece inteligente ni fructífero que, en pos de apoyar lo bueno de este gobierno en medio de las necesarias discusiones vigentes, pongamos cualquier cosa en blanco y negro y olvidemos los matices. Eso entontece. Mejor pensar las cosas por lo menos seis, o siete, y hasta ocho veces.

lunes, 17 de mayo de 2010

pity, maestro de poesía


me gustan las chicas
me gustan las drogas

me gusta mi guitarra
me gusta madonna

me gustan los perros

me gusta mi estéreo
me gusta la calle y algunas cosas
pero lo que más me gusta
son las cosas
que no se tocan

me gusta el dinero para comprarme lo que quiero
me gustan las visitas para matar el tiempo
me gusta esta luz me gusta la sombra
me gustan los grupos que no están de moda

me gustan los autos los trenes los barcos

me gusta que al que espero no tarde más de un rato
me gusta el arroz
me gusta el puchero

me gusta el amarillo el rojo el verde y el negro

pero lo que más me gusta son las cosas
que no se tocan

por eso me gusta el rock
el rock
por que yo al rock no lo toco
yo al rock lo escucho no lo tomo no lo fumo
no lo trago ni lo vuelvo a tomar

hasta que él quiera que yo ya no este acá

y ahi me va a clavar una puñalada en las achuras o en la espalda

y sangraré y sangraré
esa sangre es rock que mancha la calle
que comen los gusanos en el cementerio
esa carne podrida llena de pastillas ques un asco

pero no deja de ser rock
me gusta el rock
sin recetas yo lo compro en un bulín

ey mejor no lo digo
porque vamos todos presos
y no quiero y no quiero
por que solo es rock

solo es rock
no es rock

martes, 20 de abril de 2010

No es fácil matar a un bebé (Idea para una novela de Dostoievski)

Dicen las noticias de hoy que ayer una joven pareja quiso matar a un bebé que recién la mujer había tenido, y no les salió como ellos querían: le pusieron tres puntazos en el cogote y lo tiraron por ahí, pero alguien lo encontró. Y el pibe recupera su aliento, y su carne crece, acusa. Pueden y podrán ver ustedes, contemporáneos míos, cómo crece y acusa esa carne chica, débil, tibiecita. Más de un canal de tele sigue la historia desde ya con aliento largo. Dentro de cinco años: ¿qué pensarán las maestras de primer grado del niño que volvió de la muerte?. Dentro de quince años: sorprendentes declaraciones de un adolescente adicto a cosas, con llamativos agujeros en el cuello. Dentro de treinta: yo no voy a matar a mis hijos, declara el “Bebé Milagro”. Cuando pasen treinta y cinco años, habrá declaraciones de los padres carniceros, ex presidiarios: no me arrepiento de lo que hice, estaba desesperada –dirá la madre-; gggdddddbbdd… -dirá el padre- arruinado su cerebro, golpeado a diario durante años por ex compañeros presidiarios anhelosos de justicia. Hoy también en las noticias dicen que un pibe como de veinte encontró por facebook a su madre biológica, que muy tempranamente lo hubo abandonado. Dice él, sostenido en su carne más firme que la de un bebé, que habló con su madre en una plaza de la ciudad de Córdoba, y allí le agradeció por no haberlo abortado. La tele seguirá siempre esta historia, también: a mí no me abortaron pero estoy a favor del aborto porque mi vida ha sido una mierda, dirá el tipo a los treinta y siete. Veinte años después, la tele pondrá al aire otras declaraciones de aquel agradecido joven: gggdddddbbdd…

domingo, 24 de enero de 2010

SABINA EN JAQUE

Contrabando

“Ando buscando una mujer tan puta como yo, un juez y parte al ajedrez, la reina y el peón”


Me pido primer

“Todos nacemos en cualquier lugar, me pido primer
para desertar de la estrechez, de los que saben negociar
tablas en el ajedrez”


El rockanrol de los idiotas

“Qué disparate de partida de ajedrez con un partenaire adicta al jaque mate”


Viudita de Clicquot

“Negocié tablas al ajedrez: tu alfil por mis peones”


69 punto G

“En la 69 punto G tiene el corazón una oficina donde don Nadie gana al ajedrez y los adivinos adivinan”


Con lo que eso duele

“Que abogado tan fino y mal pagado, si quieres firmo tablas en el ajedrez”


Ay Rocío

"Si me das jaque me enroco"


No soporto el rap

“Y viendo que el planeta me tiene en jaque mate decido montármelo solito en el váter”


Canción de cuna de la noche y los tejados

“Ley de los sin ley rueda de peones para darle jaque al rey”


Es mentira

“Yo sólo pretendí comer reina con alfil”


Embustera

“Ya no juego en tu tablero”

viernes, 24 de julio de 2009

plato del día: Ciorán


"Mi vida, como cualquier vida, consiste en matar el tiempo.
La función del tiempo, mientras, consiste en matarme a mi.
En fin, hay cierta normalidad en el asesinato"

miércoles, 8 de julio de 2009

cuando lo viejo retorna


Es un texto escrito sobre el pasado, casi historia. Pero de repente se me hace futuro. Sólo es una sensación.


EN LA ESTANCIA
(reflejos en la escarcha)

Como en Siberia hoy. Hoy: un frío del ojete, nada más. Si el enemigo está triste, está solo, sólo puede hacer: nada. Nadar en un estanque escarchado en la superficie te raya la piel: mil rayitas totalmente demodé. Un estanque: Yo nunca ví: un tanque australiano, campesinos. Tampoco hay campesinos acá.
¿Cómo se llaman?: Hombres de bigotes dificultosos, falsos y separados cada uno de los pelos de la barba y los bigotes de esos tipos rústicos de dudosa habitabilidad pampeana que afeitan y emparejan sus dudosas barbas de pelos ralos en el reflejo de la escarcha de un tanque australiano muy cerca de una casa con la puerta abierta y una mujer en el hueco parada con los brazos en jarra mirando los tristes pelos de la barba de su macho que no son los de la barba corta y tupida y viril y deseable del dueño de todo ese ganado que cuidan todos los días sólo a cambio de dos churrascos diarios arrancados de esas miles de vacas a las cuales sólo les cuesta medio gramo de carne a cada una servirle un par de churrascos a esos dos culosucios que las pastorean.Reflejados en la escarcha: El patrón se lleva a la mujer. El morocho, a cambio, cuatrerea algún animal.

domingo, 17 de mayo de 2009

ha muerto un versificador pop


Codo a codo
(Póstumo poema)

Compañeros
saben ustedes
que han podido
contar conmigo
no hasta cinco
ni hasta diez
sino contar
conmigo
para vender libros
Ahora
compañeros
hagamos un trato:
busquemos un poeta
para escribir
esos libros





martes, 21 de abril de 2009

viernes, 14 de noviembre de 2008

ahora

Sobre el piso el pensamiento,
los ojos en el bolsillo.
Tranquilo como una bomba,
y la lluvia sube

[sobre un verso de Zimmerman y dos de RAM]

martes, 8 de julio de 2008

Encontré un aviso interesante

En una página de ofertas laborales, encontré esto:

"Se necesita fotógrafo
para jornada de trabajo full time.
Experiencia en fotografía erótica excluyente.
Enviar CV.
Lugar de trabajo: Tribunales,
Capital Federal"

Guía para un ejercicio especulativo
1- Considere el lector la intencionalidad de las negritas del antólogo.
2- Considérese que "Tribunales"
puede significar, precisamente, el ámbito institucional judicial
3- Especule

lunes, 28 de enero de 2008

Desoués de 40 años (I)

Pasados unos unos 40 años, se puede decir que:

1- Robert Plant siempre fue un mediocre imitador de Janis Joplin
2- Pink Floyd casi siempre hizo bluses malos y estirados
3- Oasis es una mala imitación de los Beatles
4- Mario Benedetti siempre fue deshonesto
5- Los jóvenes no son ni serán la esperanza del mundo
6- El futuro ya llegó
7- Pasolini tenía razón cuando hablaba mal de Dany el Rojo
8- Pasolini tenía razón cuando hablaba mal de García Márquez
9- El ácido no expande la conciencia
10- Usar jeans está mal

miércoles, 2 de enero de 2008

Plus Ultra TV

En el post anterior hay un comment de Ajenjo.
En el blog de Ajenjo, hay un post con una mención a una página: http://www.futureme.org/.
En esa página, podés mandarte a vos mismo un mail que te llegará el día que decidas.
Este asunto me recordó un artículo que publicamos hace unos meses con unos amigos. Ahi va.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
No podemos parar de mirar el canal Cementerio, y no somos los únicos. Nosotros le decimos así, pero en reallidad se llama Plus Ultra TV. Aunque la señal todavía transmite de manera experimental, testeando la puesta y la reacción del público, es impactante, como si fuera el final de una etapa en el medio: la de la televisión conducida por gente viva.

Para suscribirse hay que llamar al 0800 de Direct TV. Atiende una telefonista y -sin decir hola ni nada- le pasás una clave: C4Laurel89. La mina te comunica con un colcenter en Panamá donde te preguntan si aceptás recibir el nuevo canal, te explican en detalle de qué se trata y toman tus datos personales. A las 48 horas llega a tu casa por Fedex un chip para meter en la caja del cable. Con esa tarjeta tenés acceso a Cementerio.

Después de recibir la señal pagás un espacio, te mandan un equipo de grabación a tu casa y hacés tu propio programa. El canal emite tu material a partir del día de tu propia muerte.
El espacio puede comprarse por un año, 10 años, 50 o 100. También pueden prestablecerse la cantidad y regularidad de emisiones, y la extensión del programa. Hay varios combos de abono posibles, el precio promedio ronda los 5000 Euros.

Plus Ultra TV empezó a acumular prgramas hace 20 años. Miles de futuros muertos como nosotros participaron del asunto. Hoy, ya sin vida, están al aire. Mientras, nuevos abonados aguardan la muerte para que empiece su show.
Lo que se ve es lo que ha grabado gente que murió. Esto le da a cada programa un carácter particular, que despierta cierta curiosidad morbosamente humana: ¿qué harías y dirías públicamente si estuvieras protegido por la completa impunidad que te ofrece la muerte misma?.

Antes de empezar cada segmento, un locutor con voz neutra relata las circunstancias de la muerte del abonado-conductor-protagonista-cadáver y una sintética biografía del occiso.
El encuadre es el mismo para todos los programas: el tipo hablando frente a cámara, con un generoso espacio arriba, donde se insinúa una cruz, una estrella de David o cualquier otro símbolo elegido por el protagonista. En gráfica, su nombre y las fechas de nacimiento y defunción.

Como parte del plan, se puede elegir el decorado de tu futuro show. Hay de todo: cataratas, bosques, bibliotecas, banderas, posters de modelos favoritas, fuentes, iglesias medievales, cielos diversos, prados en flor, la cancha de Boca.
También se puede elegir la música que será la cortina de tu programa post mortem: salen mucho Richard Clayderman, Vangelis, Pink Floyd y Kennny Gee, y cosas como Schubert, John Denver, John Lennon y John Travolta.

La artística institucional del canal es como una publicidad de empresa funeraria pero al estilo eufemístico actual, como Jardín de Paz o Lázaro Costa, de esas que tratan de lavar un poco la solemnidad que supieron tener los rituales mortuorios. Hay más luz que sombra, más verde que madera lustrada, más blanco que negro, voces menos graves y flores que no son calas.

Al contrario de lo que podría pensarse, los que decidieron actuar en Plus Ultra tv no son todos viejos o enfermos terminales. Más de la mitad son jóvenes y gente de mediana edad. Tampoco hay muchos que hagan un testamento ordinario con deseos y legados para quienes les sobrevivieron. Se trata más bien de discursos en los que predominan la revelación de secretos antes inconfesables, la revancha, la bronca y todo el peso desagradable y sucio de la vida.

Hay, por supuesto, lo esperable: uno que blanquea con detalles obscenos su relación extramatrimonial de 15 años, grandilocuentes mea culpa por pequeñas ofensas como esquivando el infierno, una repartija de bienes inútiles entre familiares y amigos, consejos estrictos para los hijos, tardías declaraciones de amor y de odio.

Y cosas menos esperables: uno que va mostrando en cada emisión cómo la enfermedad que tiene deteriora progresivamente su cuerpo, otro que pasa sin parar sus canciones y películas favoritas, otro que pone videos y relata todos los goles del Atlas de México de a tres por programa, uno que cuenta las peores miserias de cada uno de sus amigos, otro que cuenta chistes verdes y los dedica, otro que agradece entusiasmado al equipo de cirujanos de Favaloro que lo trató en sus últimas horas, insistiendo en que no se sientan culpables por su muerte.

En Plus Ultra TV la gente dramatiza la diferencia entre la fantasía de la felicidad y la vida posible. Algunos se sacan como pueden el traje que les permitió sobrevivir y quedan oscuramente desnudos. Hay miles de historias, como miles de buenas películas contadas con ganas. Cementerio es el canal más vital que pueda verse hoy en día.

Mariano Cohn / Gastón Duprat / Mauro A. Fernández
[Publicado en la revista "Otra parte", nro. 13, noviembre del 2007]

miércoles, 14 de noviembre de 2007

DETALLES DELATORES

Hace unos días, en una despoblada zona de la Provincia de Buenos Aires (Oriente, Irene, Aparicio) dos policías que patrullaban de noche por caminos rurales entre los campos (Luis Bracamonte, Osvaldo Arellano), dicen haber visto a cuatro hombrecillos verdes de ochenta centímetros de altura y prominentes ojos grises que bajaron de una nave espacial.

Claro que es común oír relatos similares por parte de gente que jura que le contaron que un amigo de un primo vivió tal o cual experiencia. La diferencia con estas declaraciones (que más adelante transcribiré) es que se trata de testigos con nombre, apellido, cargo, conocimiento de toma de denuncias, conocimientos de escalafón de mando, y otros tantos detalles que los hacen fácilmente identificables y que a su vez les dan un marco de riesgo a la hora de contar estas cosas ya que su trabajo se podría ver afectado por sus polémicos dichos, más allá de la consiguiente mirada inquisidora en el pueblo. No podrán mañana desdecirse reconociendo que estaban drogados o borrachos, ya que se les iniciaría un sumario y eso lo saben bien.

Por otro lado habría que descartar una premeditación del hecho ya que las luces y el estruendo a esa hora fueron observadas y oídas por decenas de testigos.

- ¿Qué interés podrían tener entonces un par de policías a la hora de hacer públicas estas declaraciones?

Acá comienza el juego:

¿Se podrían detectar detalles en el relato de estos uniformados que dejen en evidencia que es mentira o por el contrario que es verdad?

¿Se están utilizando las mismas trampas literarias que usan los escritores a la hora de buscar realismo para los acontecimientos que se narran sin haberlos vivido?

¿O justamente se miente de más (o de menos) para confundir al lector?

Los invito a leer textualmente las declaraciones de los policías para responder a esas preguntas:

"Estaba cargando una tarjeta de teléfono en mi celular por lo que me quedé en el vehículo. Mientras miraba el teléfono en mi mano, veo una luz pequeña, pero en cuestión de instantes la luz se hizo más grande como si fuera una camioneta grande y gris que estaba ya muy cerca. No me asustó esa visión, pero veo a diez metros una figura que se movía y primero pensé que era un perro... pero cuando veo bien era una silueta como de un hombrecillo de aproximadamente 80 centímetros, con una cabeza grande, ojos grises prominentes y un color verdoso. Entonces quise marcar el número de celular de mi compañero que estaba afuera pero cuando marco el 1 y el 5 mi mano queda como estática. Puedo ver que de ese vehículo o nave salen tres seres más, dos iguales al primero y un cuarto de aspecto un poco más robusto", relató Bracamonte.


“¿Qué pasa? ¿Qué pasa?” gritó Orellano, mientras reaparecía para ratificarle a su compañero que también él veía a los cuatro extraños hombrecillos, que se volvían sobre sus pasos y subían a la nave, que “salió desplazándose raudamente hacia el norte, esparciendo una luz blanca que se extinguió despacio dejando un halo verde y un fuerte olor a azufre o pólvora, haciendo un ruido como un trueno, después, durante dos horas aproximadamente”

“Me lloraba la vista, algo que nunca me pasa" concluyó Bracamonte.

Algunos trabajadores rurales de la zona y varios vecinos de Oriente afirmaron haber visto un extraño resplandor envolvente en dirección a Irene y Aparicio durante la madrugada del miércoles.

Otros, a esa misma hora, afirman haber escuchado un estruendo que los sobresaltó, despertándolos, sin que hubiera registro de explosión alguna.

Además, los efectivos encargados del puesto de vigilancia de Aparicio también vieron un extraño resplandor entre la 1 y las 2 de la madrugada del miércoles. El subteniente Santiago Walter contó al diario local que patrullaba a pocos kilómetros de Irene junto al oficial de policía Walter Carabajal cuando observaron “una gran luz blanca que parecía envolvernos, en ese momento se detiene la camioneta y atino a llamar por el celular pero no tenía señal. Mi compañero Carabajal me pidió que mire hacia arriba y entonces vimos una potente luz que parece detenerse sobre la camioneta y desaparecer, como un destello".


Hay cosas puntuales del relato que a mí me llamaron la atención, algunos porque las siento de más o innecesarias (tal vez esa sea parte de la trampa) y otras por lo contrario.

Dos preguntas:

¿Es posible después de haber leído tantos cuentos y novelas, después de haber visto tanto cine, y después de haber enfrentado a tanta gente que miente, haber aprendido a tomar postura a través de leves detalles narrativos?

¿Qué detalles delatan la verdad o la mentira en estos testimonios?

martes, 9 de octubre de 2007

ensayito rápido sobre erotismo (parte II)

EN LA ENCUIESTITA QUE VENÍAMOS HACIENDO,
DE LOS VARIOS TEMAS QUE TRATA EL SUBMUNDO,
GANABA POR AFANO EL ÍTEM "EROTISMO".
ASI QUE - SIEMPRE COMPLACIENTES CON NUESTROS LECTORES-
VAN NUEVOS PÁRRAFOS QUE CONTINÚAN EL "ENSAYITO RÁPIDO SOBRE EROTISMO" PUBLICADO TIEMPO ATRÁS.

cita / orgía
Ese parrafito que cuenta que en el medio de una orgía un tipo le pregunta a una mina "qué tenes que hacer esta noche".

amor / cita
Y esa de Lacán, que dice que el amor es un intercambio en el que se da lo que no se tiene a quien no es.

cadena / bocas
Como la cadena alimenticia en los manuales Kapelusz: la boca se alimenta de la teta, la teta despierta a la concha, la concha llama a la boca, la boca se come a la concha, la concha alimenta a la pija, la pija llama a la boca, la boca despierta a la teta, la teta alimenta a la boca y así.

permiso / gustos
Que venga tan sueltita la gente a chupártela. Y en eso, algo levemente apocado: espíritus que se complacen con la sola foto de la pija en la boca. Valgan las diferencias entre chuparla con permiso, chuparla para la foto, chuparla con gusto, chuparla con buen gusto.

nada / algo
Se dice: queda nada después de cojer. Pero se ve que han quedado tus ojos más claros, los labios hinchados, una media sonrisa, más oscuros los pezones. Éso es: nada, y las partes que se ven del cuerpo.

paja / cicatriz
Después de haberse hecho la paja, en la foto de la mujer desnuda que está en la revista el niño busca cicatrices. Encuentra dos. No metáforas, cicatrices.

vano / lleno
Tu olor cambió en absoluto las posibilidades del hueco de la escalera de mi casa. No sube ni baja tu olor, llena el hueco.

piel / gracia
La gracia no está en la concha ni en la boca sino en el brevísimo momento entre la concha y la boca. En las sumas, restas, divisiones y multiplicaciones que en ese tiempo la inteligencia de la piel puede hacer entre una y otra.

mirada / mirada

No es (¿cómo va a ser?) la mirada blanda del recién cojido, sino la relación entre ésa y otra mirada.

tiempo / tibieza
Es el tiempo que rodea el salto, y también el dibujo azaroso de la leche que va perdiendo su poca tibieza en la mejilla.

pija / patrón
La pija muerta apunta al infierno y eso da miedo. Curvada, la pija dura se vuelve al patrón: siempre, el hombre se coje a sí mismo.

fidelidad / silencio
Los oídos no tienen párpados. Y los cierres de bronce de la ropa de los hombres meten un ruido feroz. Las faldas, en cambio, y las bombachitas, siempre se enrollan y flotan hasta el suelo calladas, como caen en la arena unas lágrimas. Por eso se dice que son más fieles las señoras.

cuerpos / templos

Los feligreses comulgan el cuerpo desta puta, y entonces la hacen sagrada. Si otros van a entrar a mi casa, que sea de todos esta casa. Felices los invitados a la cena del Señor.

putas / Judas
Judas que -after such pleasures- acusáis con dedo pijo a la mujer, sobre la mesa de lo que fuera cenado cisne, sin razón: comensales que todo mienten salvo el eructo.

carne / escrituras

Algo que traspasa la carne, como una horda de ateos cruza los límites del templo y se come a mordizcones el corazón de yeso de Jesús y la Sagrada Escritura.

jueves, 4 de octubre de 2007

El capítulo perdído de "Gran Hermano Vip"

ESTO ANDABA ORIGINALMENTE EN UN COMMENT VIEJO.
A DIEGO LE GUSTÓ, ASIQUE AQUÍ VA, RETOCADO.

Los realitys están guionados aunque, en general, no pasa nada que atraiga la atención de un espectador mínimamente deseoso de gracia narrativa. Este transcurrir sin tensiones, casi transparente, casi sin historia contable, tiene sus deslices y su poder de verosimilitud, y cansa.

Hubo un capítulo tentativo para el final de Gran Hermano Vip que no salió al aire, y que hubiera hecho la diferencia. No está en Utube. Uno nos hizo llegar una pila de devedés 30 segundos antes de que la pieza se hicera humo como en Misión Imposible.

Los mecanismos de la puesta no variaron en este capítulo que se asustó de sí mismo. La casa demoledoramente rígida y artificiosa, cámaras fijas con un poquito de zoom, swichers algo atentos, ese tinte a tubo fluorescente, micrófonos portátiles que no se sueltan ni para hacer que se coje, luc cuidado de los participantes, un tiempo pautado para cada personaje y cada espacio que pudiera producir algo editoralmente aceptable.

En reemplazo de alguien, entra a la Casa de Gran Hermano Vip el primogénito conocido de Menem, Carlitos Junior. Se sabe que entró, pero ninguno lo ve ni tiene clara su presencia hasta el momento crucial. Las especulaciones de los jugadores sobre esta presencia fantasmal son confusas, entre aterradas y descreídas. Tampoco los espectadores lo ven durante las primeras horas.

Después sí se lo ve. Está en un cuarto solo, delante de un espejo. Su cuerpo semipodrido y tajeado, la piel en tonos verdes, amarronados y grises. Llleva un traje blanco de piloto de avión con blasones yabránicos hecho jirones, tiene la mirada inyectada y dura como en una película de las que hacía Corman. Y tiene Carlitos Junior un aspa de helicóptero en la mano.

Carlitos acecha a cada participante, le corta algo del cuerpo con su machete aeronáutico, cuidadosamente, sin matarlo. Cortados todos, los participantes hemorrágicos y agonizantes, aislados cada uno en rincones distantes, se llaman entre sí con voces débiles y se arrastran como pueden hacia el patio. Planos cenitales muestran el piso de la casa sin gente y sin sonido, trazado con rastros anchos rojo bermellón: una galería de arte casi contemporáneo.

Rial no está: no hay cortes que den pie a sus intervenciones en estudio durante las 24 horas que dura el segmento. La voz de Gran Hermano tampoco inteviene la carnicería. Ni bien llegó, Carlitos le
voló la cabeza en el confesionario después de rezar un pasaje del Corán. Editado, solo escuchamos las voces de los dos y los estertores de GH, mientras el monitor del confesionario pasa la cuenta regresiva como siempre.

Silencio. Y gritos. Todos los jugadores mutilados chapotean en la pileta del patio. Cuatro quintas partes del foso de cemento tienen aire y gotitas rojas. Una quinta parte del contenido de la pileta es una mezcla en partes iguales de sangre, baba, lágrimas y agua clorada. Se puede ver bien a los casi famosos retorciéndose. Los jadeos finales retumban en el hueco recreativo tapando a medias las voces, editado que se hubo el sonido de la escena.

Carlitos, parado junto al hueco, iluminado por un atardecer producido por reflectores dorados, contempla su obra con cara de nada. Lleva una nutrida corona de pedacitos de cuerpos colgada del cuello, que recuerda sus pocos laureles conseguidos en el deporte automovilístico. Un ojo propio se le cae al agua sucia de la alberca. Revolea su aspa-machete sobre la cabeza y -como si fuera Superhijitus- se eleva a los cielos cantando la marcha peronista.

martes, 18 de septiembre de 2007

wow ke miedo adios kabesho


puz aki en la kaza de maribel
zha tenian intenzionez zara i maribel
de kortarme el kabezho
o mi kerido kabezho
weno parte de el ze jue
no ze komo laz deje ke
me kortaran el kabezho
o dioz eztraiio mi kabezho
tardo 4mezez i medio
en krezerme komo io lo keria!!!
bububu lo extraio klaro ami kabezho!!
(((>_<)))!!!

[ENCONTRÉ ESTO EN UN FOTOLOG DE UNA NIÑITA Y ME GUSTÓ]


martes, 4 de septiembre de 2007

realismo down

entrevistador- ¿Los Reynolds existen?
Miguel Tomasín- Si, existen. Pero algunos están un poco maricones.

[Declaraciones del líder, baterista, y cantante del grupo musical "Los Reynolds", Miguel Tomasín, en la película documental "Buscando a Reynolds". ]

lunes, 16 de julio de 2007

LOS BUENOS Y LOS MALOS

Supongo de antemano que la verdad será otra, pero no importa. Cerca de ciento cincuenta años atrás, en estas tierras, que un grupo de indios organizados, aguerridos, furiosos y con toda la razón del mundo atacara a un asentamiento era algo muy malo, tan malo que los pobladores aún no tenían palabras para definir exactamente lo que eso significaba, por lo tanto optaron por agrandar la expresión MALO y a estos ataques los bautizaron como MALÓN.

Siempre me llamó la atención la sordidez de la palabra MALÓN con su elemental y clarísimo significado.

Con el tiempo y el acceso a diccionarios, inversamente proporcional al número de indios, se hallaron otros términos y ya no hizo falta modificar palabras comunes, por lo tanto se buscó ser más específico tras la primera división de las cosas entre buenas y malas, entonces aparecieron decenas de vocablos concretos que delimitaban a los acontecimientos con mayor detalle.

Algunos se aprovecharon de tanta especificación y desacreditando a la raíz de lo que encarnaban se hicieron pasar por lo que no eran.

Abundan los ejemplos políticos históricos.

Los chicos dicen que algo o alguien es bueno o malo con absoluta certeza.

Ahora parece haber una sospechosa vuelta a las bases. El slogan del candidato ganador en la ciudad más importante del país es “va a estar BUENO Buenos Aires”, la nueva campaña de Coca Cola reza “está BUENO hidratarse” o “tomá lo BUENO”, la muletilla de Diego, uno de los principales participantes de Gran Hermano (30 puntos de raiting en Argentina) es “No seas MALO”, la frase repetida hasta el hartazgo por uno de los principales referentes deportivos del país, Horacio Pagani, es “Seamos BUENOS entre nosotros” (que además es el nombre de su página web), y hasta “Síganme los BUENOS” utilizó en campaña algún candidato a presidente de un país caribeño sin pedirle autorización a Gómez Bolaño de corriente opuesta.

Para terminar me quedo con un renglón del testimonio de una sobreviviente del Genocidio Armenio.

Sabiendo que los habían matado, torturado y expulsado a través del desierto, la viejita repetía como un niño: “Son malos los turcos, son muy malos”.

(La ilustración pertenece al artista plástico Carlos Alonso)

jueves, 24 de mayo de 2007

Baba

Va un poema más. Despues voy a dejar de postear versos.
Es que tengo ganas de que el Submundo se ponga otra vez
en ese ritmo más provocativo y discutidor que extrañamos.
Pero nunca se sabe. Vemos.

Baba
¿No hacen eso los que cojen?: lengua,
boca, baba, pulso, acorde, cruces, brillo.
Mirá al guitarrista arriba el escenario. Hay
una técnica para relajar el cuerpo que es
pensar en tu lengua. Ni en la mano, ni
en la nota. Aflojar la lengua así contagia
todo el cuerpo que deja las manos sueltas
para la guitarra o lo que sea. Un hilo de baba
cae del borde de la boca del guitarrista, cruza
perpendicular a las cuerdas y se dora en la luz
cuando brilla como puede la música


m.a.f. /abr - 2007

sábado, 19 de mayo de 2007

UN CUENTITO CAMPERO


A los amigos que están un poco agotados de tanta discusión sesuda que abunda en este blog, les mando un cuentito de tierras adentro, una historia simple que lñes arrancará una sonrisa de esas que provocaba nuestro querido Sandrini.


GOCE Y RURALIDAD

El carnero mete bulla contra una pila de pulloveres, los enchastra todos y se enamora. Si se pudiera dar un batacazo sería éste, desparramar leche sobre cualquier cosa.
El termómetro de hoy está roto, salubridad circula pero los nenes se retuercen. No se puede decir nada, cualquier palabra suena inconclusa, nada describe semejante desgracia aunque los poetas bailen de alegría.
La palabra está tajeada, la cortaron de raíz y no sabe de donde viene, la lana se tiñe de rojo y los corderitos corren con las tripas colgando. Se pueden hacer mezclas extrañas, sembrar lana sería una buena opción, pacientemente cuidar abrigados arbolitos mientras la peonada tribula por sus aburridas penas.
La chilena tiene el fuselaje a la miseria y el patrón ya no la mira, después de veinte años y con las cachas gastadas ni el más mísero de los jornaleros le haría el favor. Se entretiene con poco, mira con baba seca en la comisura a los nenes trincando con ovejas.
Pero llegó el día (será el Día Nacional de la Chilena), en un galpón descubre al carnero ensalzando una enorme pila de abrigos. ¡Eureka! dice en perfecto chileno y se calza cuatro pullóveres, después se pone en cuatro y ofrece su árida vulva ensalivada.
El carnero huele lana, toma carrera y se la clava. La chilena grita y por primera vez en muchos años ve estrellitas de colores.