LA MODA ME MATA

Esta canción me tiene que gustar a la fuerza, está hecha para mí, la escucho arrodillada con la cabeza entre los parlantes metiéndome el estéreo en la columna vertebral, los punteos eléctricos me descargan voltios y me obligan a cantar con su voz fuerte diciendo todo el tiempo lo mismo, de una forma o de otra se convierte en la nueva línea de mi ideología, mi cabeza repite textual con una boca y con la otra, mas bajito, lo que yo pensaba antes de poner play sobre mis rodillas que se están astillando contra el suelo, soportando el peso casi muerto de un cuerpo que tiembla con los platillos voladores de un baterista loco que golpea para matar esos parches huecos invocando el ritmo del hombre de cromagnon que pugna por su evolución entre bombos que llenan plazas y estadios bajo la voz metálica que arenga el final del comienzo de los tiempos, de los tempos, mis oídos sangran de amor con cada acorde menor de sus teclas blancas y cabecitas negras estaqueadas pero veloces bajo los dedos pentagramados largos y blancos de uña comida hasta el hueso, es la melodía para siempre, el coro que anuncia la repetición del camino conocido, a comprar el pan y el vino ya fui muchas veces por la profundidad de un bajo destrasteado que transporta todo el mundo que lo rodea a su propia existencia dura en el aire, en el aire denso de su voz grave, grave y delicadamente terminal que me lleva a apretar los párpados con furia para no distraer los demás sentidos, el suelo vibrando, la música que viaja hacia mí y me golpea hasta hacerme bailar, bailar y llorar, llorar como una víctima a corazón abierto y manos enlazadas frente a su belleza feroz.